Quando acordo pela manhã,
afasto os lençóis manchados
das lágrimas noturnas,
a luz do sol bate nos olhos
cega-me a mente com magia.
Quando chega a noite,
a escuridão surge
sempre na hora certa,
as pessoas sozinhas
ardem como velas,
sem justiça, nem mérito
pelos seus sacrifícios.
A paixão dos amantes é até a morte
porque no meu pensamento, vives tu...
Abraça-me, meu amor,
envolve-me em ti,
deixa que confesse
que te amo mais que tudo…
Esqueço as pessoas
que nada tem a dizer,
elas caminham em círculos
vivendo os seus dias
à espera do fim…
E as cartas de Amor,
escrevem-se...
com letras banhadas de sangue.
“A paixão dos amantes é até a morte…”
Vento
...
afasto os lençóis manchados
das lágrimas noturnas,
a luz do sol bate nos olhos
cega-me a mente com magia.
Quando chega a noite,
a escuridão surge
sempre na hora certa,
as pessoas sozinhas
ardem como velas,
sem justiça, nem mérito
pelos seus sacrifícios.
A paixão dos amantes é até a morte
porque no meu pensamento, vives tu...
Abraça-me, meu amor,
envolve-me em ti,
deixa que confesse
que te amo mais que tudo…
Esqueço as pessoas
que nada tem a dizer,
elas caminham em círculos
vivendo os seus dias
à espera do fim…
E as cartas de Amor,
escrevem-se...
com letras banhadas de sangue.
“A paixão dos amantes é até a morte…”
Vento
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